Мне нравится, что вы больны не мной Мне нравится, что я больна не вами, Что никогда тяжёлый шар земной Не уплывёт под нашими ногами. Мне нравится, что можно быть смешной Распущенной, – и не играть словами, И не краснеть удушливой волной, Слегка соприкоснувшись рукавами. Спасибо вам, и сердцем и рукой За то, что вы меня – не зная сами! – Так любите: за мой ночной покой, За редкость встреч закатными часами, За наши негулянья под луной, За солнце не у нас над головами, – За то, что вы больны, увы, не мной, За то, что я, увы, больна не вами!                           3 мая 1915

I like that you not keen on me I like that I’m not keen on you (I like) that never the globe will Roll under our feet. I like that I can be funny Be dissolute, and don’t need say beautiful phrases And I don’t need to turn red in a face in stifling spring When we touch each other selves a little. I thank you with my heart and hand* Because you even don’t know! – But love me for my night rest For rarity of meetings in sunset hours I thank you for our not-walks under moon For sun that wasn’t over our heads – Because, alas, you are not keen on me, Because, alas, I’m not keen on you!

_______________________________________________________________________

Моим стихам, написанным так рано,       These my poems, written so early
Что и не знала я, что я – поэт,                   That I did not know then I was a poet,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,   Which having tore, like droplets from a fountain,
Как искры из ракет,                                    Like sparks from a rocket,
Ворвавшимся, как маленькие черти,       Into a sanctuary, where there is
В святилище, где сон и фимиам,              sleep and incense
Моим стихам о юности и смерти,             Like little devils having burst,
– Нечитанным стихам! –                            These my poems about youth and about death,
Разбросанным в пыли по магазинам      This unread verse!
(Где их никто не брал и не берёт!)          Scattered through shops in piles of dust
Моим стихам, как драгоценным винам,   Where nobody picked them up or does,
Настанет свой черёд.                                These my poems, like precious wine
Will have their time.

Май 1913                                                      Translated by Ilya Shambat

Вчера ещё в глаза глядел

Вчера ещё в глаза глядел,
А нынче — всё косится в сторону!
Вчера еще до птиц сидел, —
Всё жаворонки нынче — вороны!

Я глупая, а ты умен,
Живой, а я остолбенелая.
О, вопль женщин всех времен:
«Мой милый, что тебе я сделала?!»

И слёзы ей — вода, и кровь —
Вода, — в крови, в слезах умылася!
Не мать, а мачеха — Любовь:
Не ждите ни суда, ни милости.

Увозят милых корабли,
Уводит их дорога белая…
И стон стоит вдоль всей земли:
«Мой милый, что тебе я сделала?»

Вчера ещё — в ногах лежал!
Равнял с Китайскою державою!
Враз обе рученьки разжал, —
Жизнь выпала — копейкой ржавою!

Детоубийцей на суду
Стою — немилая, несмелая.
Я и в аду тебе скажу:
«Мой милый, что тебе я сделала?»

Спрошу я стул, спрошу кровать:
«За что, за что терплю и бедствую?»
«Отцеловал — колесовать:
Другую целовать», — ответствуют.

Жить приучил в самом огне,
Сам бросил — в степь заледенелую!
Вот что ты, милый, сделал мне!
Мой милый, что тебе — я сделала?

Всё ведаю — не прекословь!
Вновь зрячая — уж не любовница!
Где отступается Любовь,
Там подступает Смерть-садовница.

Самo — что дерево трясти! —
В срок яблоко спадает спелое…
— За всё, за всё меня прости,
Мой милый, — что тебе я сделала!

1920 г.